Como un Viejo vigía

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La mesa del bar.

Los dos estábamos sentados en la esquina de Francia y Salta, en el bar “El Luchador”, habíamos elegido la mesa sobre la segunda vidriera-la más alejada- para no sentir el viento frío que entraba por la puerta cada vez que se abría. Ismael miraba hacia afuera, la avenida casi vacía, algún que otro auto transportando zombis, también algún que otro autómata caminando embutido en una campera, que asemejaba una camisa de fuerza. Yo terminaba de hojear la timba y confirmando que continuaba siendo un medio pelo, cerré la revista y terminé mi cafecito, mire a través del mismo vidrio, me estaba aburriendo. - Te acordas de Segismundo?..-pregunté de golpe. Podría haber preguntado cualquier otra cosa, pero se me cruzó la figura desgarbada por la cabeza. Ismael me miró, como pensando y algo puso en marcha su cerebro. -El flaco de la ferretería?.. -Ese mismo… - El Segi, claro como no me voy a acordar. Nunca se pagó un café, pero como sabía de fúlbo el tipo. Y, como anda?. -Como que como anda?. -Clar...

Pedaleo.

En la radio, sonaba una chacarera de los Hermanos Orellana, mientras Armando tomaba el primer mate, hizo un mohín con la boca y el costado de la nariz y le agrego más hojas de stevia. Desde niño odiaba el gusto amargo en los alimentos, si bien no era mañoso para comer o beber, si necesitaba suavizar su gusto hasta hacerlos tolerables a su paladar. Solo cuando la infusión llegó a ese punto, abrio la puerta que comunicaba con el jardín y desvió la vista al escuchar los maullidos, buscando a su gato Milanesa, pero solo veía las sombras y la oscuridad que aún invadía todo. Milanesa maulló de nuevo y se dejó caer junto a la puerta, Armando pegó un salto: -La putamadre Milanesa!, dale pasa, pasa...-le dijo al animal, que parecia entender y entro contorneándose, se acarició en su pierna y continuo caminando hacía las habitaciones, un rato después cuando él pasara al baño. El gato estará durmiendo en su lado de la cama, junto a esa mujer que convivía con él, cada mañana al ver esa escena...

La despedida de la Maga.

La Maga era gris como las nubes del otoño. Había llegado a mí un día del frío invierno del `93, en que fuí tras las primeras noticias de hostigamiento hacía los mapuches. Un tal Van Dick mandaba sus matones para sacar de sus tierras a los pueblos originarios y a los campesinos criollos, descendientes de los primeros gauchos que llegaban huyendo de la leva buscando refugio en las tolderías de Nafuncura. El descendiente de los galeses y mercenarios ingleses, los que cortaban las orejas de los onas para cobrar al patrón por oreja, seguía con la tradición de sus ancestros de cobrarle a su patrón por indio o gaucho muerto. Allí en esas tierras yermas, un hombre grande que parecía el yeti de las leyendas; me invita a su casa. Una cabaña de tablas forrada con nailón grueso en cuyo centro ardía una fogata de troncos en un pozo de paredes de piedra. Como dije era un hombre grande, corpulento; era alto como una puerta y sus brazos deberían de tener unas siete pulgadas de grosor, su pelo largo ha...

¡Ay; Ramirez!

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